tag:blogger.com,1999:blog-69620519744745268522024-02-07T20:41:00.569-05:00Le bonheur, c'est du Kraft dinner.Accessible à tous, rares sont ceux qui savent l'apprécier et s'en contenter.BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-23459266039897525622008-11-19T13:43:00.001-05:002008-11-19T13:45:17.910-05:00FinJe reviendrai un jour, probablement. Quand le coeur aura le temps et l'intérêt.<br />Pour l'instant, j'emprunte les mots de Lévesque et dis:<br />À la prochaine fois.BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-48246843737992725592008-09-25T12:31:00.007-04:002008-11-19T13:46:13.582-05:00<div style="text-align: center;"><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-4820673994099932462008-09-25T10:36:00.003-04:002008-09-25T10:42:19.298-04:00Des nouvellles d'Holga<div style="text-align: center;">Autoportrait.<br /></div><br /><div style="text-align: center;"><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_1ARDoWqjdCqHtpcpIMZBlzxIRHhrWxm5gHErSH3JzmblmzlBeIvbx6w7Lane98nC3o9p9ghmfPsgWPf-yRnmQc8RVdqvwA9PbQ1CkrAS1llZeyPHf2itZ_jsd23B9UKAF_lnc0_0E4Us/s1600-h/autoportrait.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_1ARDoWqjdCqHtpcpIMZBlzxIRHhrWxm5gHErSH3JzmblmzlBeIvbx6w7Lane98nC3o9p9ghmfPsgWPf-yRnmQc8RVdqvwA9PbQ1CkrAS1llZeyPHf2itZ_jsd23B9UKAF_lnc0_0E4Us/s320/autoportrait.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249968257832421970" border="0" /></a><br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center;">Marché Jean-Talon la nuit.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkUjMd-HoxPf1b9gIOBdK85bMIhte029gKo2btDVDRnHk8grMPDiqf9IptGtJEmvhxJy2zByFiaL6JSZ-bbOyKljqJrKmJisItsZAe_8-4sIspUJA64arWh1jDp5S58gXT9rngI0aF4m_m/s1600-h/march%C3%A9+jean-talon.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkUjMd-HoxPf1b9gIOBdK85bMIhte029gKo2btDVDRnHk8grMPDiqf9IptGtJEmvhxJy2zByFiaL6JSZ-bbOyKljqJrKmJisItsZAe_8-4sIspUJA64arWh1jDp5S58gXT9rngI0aF4m_m/s320/march%C3%A9+jean-talon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249968440917644594" border="0" /></a><br /></div><br />Je réalise à l'instant que ce n'est plus tant d'un blogue que de flickr dont j'aurais besoin...<br /><br />Bon, pour la forme:<br />Bla bla bla bla le film Le banquet bla bla de Sébastien Rose bla bla est un film à voir ABSOLUMENT bla bla et à revoir.BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-31969385059710257612008-09-16T23:04:00.005-04:002008-09-16T23:10:48.161-04:00Holga prise IIJ'ai un projet d'écriture qui porte sur les églises de mon quartier.<br />C'est encore à l'étape embryonnaire.<br />Voici l'ébauche première que m'a inspiré ce lieu que je trouve à la fois romantique et effrayant:<br /><br /><div style="text-align: center;">Il est deux heures, deux heures trente, peut-être, le temps.<br />Ma montre s'est brisée, en même temps que ma foi.<br />Il y a longtemps.<br /></div><br />Et voici les photos qui ont donné souffle à ces mots:<br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3LvohAbZ1AqLDo34w1jGhEuklDM7J0iJTBLPowRTizBlM_RfPrvT0bCqsHRG5ijXBr8WaqzmSvCZayUG7AAWYwBLDLr0QFT2NbHk5Y0KoXcSwTPyi9aRzlZ-wOvf5gGScZizKTrI-rH5C/s1600-h/je+suis+quelqu%27un.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3LvohAbZ1AqLDo34w1jGhEuklDM7J0iJTBLPowRTizBlM_RfPrvT0bCqsHRG5ijXBr8WaqzmSvCZayUG7AAWYwBLDLr0QFT2NbHk5Y0KoXcSwTPyi9aRzlZ-wOvf5gGScZizKTrI-rH5C/s320/je+suis+quelqu%27un.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246821738419423922" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilNwoYFMwEd_v5npQSdgk0eCfENgXN443F0ih3WQlCQv-2jWFFrc0PsF311LTpgDo3P428AG3_GG6cu_RO86Sf6ZQdm67nr5R-d5jez4SAGojEiLn9kgtY6YFQy3qnhgT6ElbQi3B6PdDe/s1600-h/notre-dame-du-rosaire.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilNwoYFMwEd_v5npQSdgk0eCfENgXN443F0ih3WQlCQv-2jWFFrc0PsF311LTpgDo3P428AG3_GG6cu_RO86Sf6ZQdm67nr5R-d5jez4SAGojEiLn9kgtY6YFQy3qnhgT6ElbQi3B6PdDe/s320/notre-dame-du-rosaire.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246821901771496258" border="0" /></a><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ9BckBMjSuR7GlGIV8eWa24F90oiHoVI0_7Jh0VAe9PslU_P52TpRW0Gt58kd95JWg63Qdw266whE3my1Us2a5XElm_WICQhTA99VLiEvyy5bJERdczpzSgfC-yoP6kkG6abKregkNTIC/s1600-h/montage+%C3%A9glise.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ9BckBMjSuR7GlGIV8eWa24F90oiHoVI0_7Jh0VAe9PslU_P52TpRW0Gt58kd95JWg63Qdw266whE3my1Us2a5XElm_WICQhTA99VLiEvyy5bJERdczpzSgfC-yoP6kkG6abKregkNTIC/s320/montage+%C3%A9glise.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5246822050996103378" border="0" /></a><br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-36917068693266635032008-09-05T12:15:00.007-04:002008-09-05T12:30:11.126-04:00Holga<div style="text-align: center;">Premier essai avec ma nouvelle et toute première Holga.<br /></div><div style="text-align: center;">Des heures de plaisir devant moi, beaucoup, beaucoup d'argent en moins derrière moi.<br />À suivre...<br /></div><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMIyYtnrPktSg6Pu2P_LAW46Q3owMRCPrRUyRcW79x51jjf339Sf2P-EHgkWoigTL03EAEL-6JMu_3zItuGFMTxPdK6EBVmUtyTBm24hjiomh5sW_yafLHgJAdN22PMfR5oszhysaVacSJ/s1600-h/000007.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMIyYtnrPktSg6Pu2P_LAW46Q3owMRCPrRUyRcW79x51jjf339Sf2P-EHgkWoigTL03EAEL-6JMu_3zItuGFMTxPdK6EBVmUtyTBm24hjiomh5sW_yafLHgJAdN22PMfR5oszhysaVacSJ/s320/000007.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5242575319663231378" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-83729873775756830612008-08-30T08:55:00.003-04:002008-08-30T09:11:23.399-04:00Pâle, très pâle pastiche de Bobin.<div style="text-align: justify;">Dernièrement, j'ai découvert Christian Bobin et son Autoportrait au radiateur. J'ai l'ai dévoré en quelques heures, bien que j'y reviendrai souvent, pas le choix. En le lisant, accompagné d'une bière, d'une cigarette, du soleil et d'un lac derrière, il m'a inspiré quelques fragments que voici, sans retouche, que du brut. Campagne vs ville, et autres réflexions de fin d'après-midi :<br /><br /><div style="text-align: center;">..<br /></div><br />Une abeille me bourdonne les oreilles pendant que deux criquets se renvoient la balle. La campagne, c'est comme la ville: les rayures jaunes et noires, des marques de voitures; le bruit répétitif et continu, celui des enfants. Dommage qu'il faille le silence de la campagne pour apprécier ce qui est à portée d'yeux.<br /><br /></div><div style="text-align: center;">..<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Christian Bobin sur une table de plastique, le soleil couchant, une bière à demie-versée. Christian Bobin sur une table de bois, le soleil absent, une bière à demie-dépensée. La vie à la campagne n'est pas celle de la ville: on peut la vivre à voix haute sans peur de déranger.<br /><br /></div><div style="text-align: center;">..<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Les ombres existent sans l'ombre des édifices. Même chose pour l'eau, qui ne doit pas être contenue dans du verre. Laissez les hommes sans frontières, ils en verront tout de même.<br /><br /></div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: center;">..<br /><br /><div style="text-align: justify;">Un homme tond la pelouse, au loin, le bruit du moteur, dans l'air, envahit le silence, l'habite. Le son des pales qui fouettent les brindilles retentira lorsqu'il aura terminé sa tâche. C'est fou ce que l'écho peut retenir, quand le vent s'emmêle. L'homme fuit sa femme pour se retrouver, seul, au commande de sa machine, maître éphémère des directions. L'amour, c'est un peu comme le vrombissement d'une tondeuse: même éteint, par une belle journée si l'on tend l'oreille, de doux murmures en emplissent l'air.<br /></div></div><br />..<br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Christian Bobin, <span style="font-style: italic;">Autoportrait au radiateur</span>.<br />Suggestion bien involontaire de Charles Bolduc. Merci pour cette découverte.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-23696660959133363612008-08-21T12:05:00.005-04:002008-08-21T12:18:33.379-04:00Sans nom devant l'imageÀ chaque souffle,<br />qu'il soit court, douleur ou à bout, l'humain<br />est.<br />Tel qu'il est, qu'il le veut, tel quel. Roulement de tambour,<br />d'yeux, roulement cyclique devenu routine. La vie, c'est ça,<br />du moins<br />la mienne. Un roulement incertain, fragile, une esquisse, et<br />puis, une grande respiration déjà expiée.<br />S'approcher de l'indéfini, d'un rêve qui laisse sans souffle. Si je pouvais arrêter le temps<br />de s'écouler, le vent<br />de s'épancher<br />sur nos carcasses frêles<br />si je pouvais lui donner un nom,<br />à ce paradis,<br />voici ce qu'il en serait:<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC0XWDt_eIX3Yy3kSohCzCIuC_kK_EgdOsNSAHbRgoLixASs-rhgdvY9Fu9RtEzcCXL7lasvstKIixEQ6tfTkqt85KEToNQ2zNydMrD00W2k3kqCAc0s99l0vhpMH-IDEn8BYC8nL15DXI/s1600-h/F1030026.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC0XWDt_eIX3Yy3kSohCzCIuC_kK_EgdOsNSAHbRgoLixASs-rhgdvY9Fu9RtEzcCXL7lasvstKIixEQ6tfTkqt85KEToNQ2zNydMrD00W2k3kqCAc0s99l0vhpMH-IDEn8BYC8nL15DXI/s320/F1030026.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237004710682101954" border="0" /></a><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDFIdKSF6KdPOJhOru5MpTwk6_E05dcCPErE1wB7aAPoExFLowIAhdzIWiy6eUFYJfU98aWmTmN3h2IxcKkwAAvAuunkp3KTsjrxSluApkOfP5yW71r3hEvHvUv2rd6my2P7sb2iYoPGlr/s1600-h/F1030011.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDFIdKSF6KdPOJhOru5MpTwk6_E05dcCPErE1wB7aAPoExFLowIAhdzIWiy6eUFYJfU98aWmTmN3h2IxcKkwAAvAuunkp3KTsjrxSluApkOfP5yW71r3hEvHvUv2rd6my2P7sb2iYoPGlr/s320/F1030011.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237005394162947570" border="0" /></a><br /></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /><br /><br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-46755252629615931462008-08-12T20:28:00.004-04:002008-08-12T20:34:41.462-04:00Notre-Dame-du-Rosaire en simili-HDR.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdK22b4QABga9u50IrOv4ruq7Y5wqJomatXzRZhhIcxKR-YQHXwo93s3AdW6HXMnIRagjM00lyu5Z16jbd43i2JXqOjv8AvqDvenBKD691GLk3suJP6eGiL2L3E9TjYDuWkmT_iN-qukhZ/s1600-h/hdr4web.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdK22b4QABga9u50IrOv4ruq7Y5wqJomatXzRZhhIcxKR-YQHXwo93s3AdW6HXMnIRagjM00lyu5Z16jbd43i2JXqOjv8AvqDvenBKD691GLk3suJP6eGiL2L3E9TjYDuWkmT_iN-qukhZ/s320/hdr4web.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5233793196592933026" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmuQGDCwmXBrvteW85NJKBC_AAexzVJ2UtIM16g2hrFFpTIyjd908GJQ_Um-h2lB6YEscqNP9O8w8N0z7FUNk3zR9PPAdj3lDMq9fBOUxQz8JWNyDpx8816WERYg_5Tu8YZzaD_PpL6BV/s1600-h/hdr2web.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzmuQGDCwmXBrvteW85NJKBC_AAexzVJ2UtIM16g2hrFFpTIyjd908GJQ_Um-h2lB6YEscqNP9O8w8N0z7FUNk3zR9PPAdj3lDMq9fBOUxQz8JWNyDpx8816WERYg_5Tu8YZzaD_PpL6BV/s320/hdr2web.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5233793043774358738" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">L'église, près de chez moi. Premier essai de HDR. Pseudo-convaincant. Il faut dire que la fonction automatique dans Photoshop n'est pas tellement efficace. Mais bon. C'est Nicolas qui doit se marrer.<br />Un jour, je réussirai à en faire manuellement. En attendant, voilà. Vive le 35MM.<br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-23916128130564706932008-07-22T12:57:00.001-04:002008-07-22T13:00:36.891-04:00Éloge de la vieillesse.<div style="text-align: justify;">Il est une heure vingt-trois. Une heure vingt-quatre, presque vingt-cinq, maintenant. Tu as bu un dernier café, après un repas bien arrosé, il devait être neuf heures. Et là, devant ta télévision et ses infopublicités qui envahissent les ondes la nuit, en ce moment, tu le regrettes amèrement cet allongé. Ironiquement, tout ce que tu souhaites, c’est justement de t’allonger. De dormir, enfin.<br /><br />De sa voix tout sauf synchronisée avec le mouvement de ses lèvres, un homme tente de te vendre deux pilules qui, en moins de cinquante-quatre jours, pourraient te faire perdre deux cents neuf livres. C’est déjà arrivé à une femme du Wisconsin et elle est là pour le prouver. Regardez, dit l’animateur, avant, elle était grosse, moche, avait peu confiance en elle, tandis que maintenant – et la caméra pointe en direction d’une foule de six personnes soudainement enthousiaste – elle est belle et bien dans sa peau. Tout ça pourrait être à vous pour cinq paiements faciles de quarante-sept quatre-vingt dix-huit. La voix se tait, les lèvres non.<br /><br />Krsh.<br /><br />Un parfum de cèdres mongoliens. Il ne suffit que de s’en vaporiser le pied gauche, le deuxième lundi de chaque mois, à condition que ce soit la pleine lune d’ici quatre jours et hop, c’est garanti, plus jamais vous ne perdrez vos cheveux, ils vont même repousser en moins de sept semaines. Une voix hors-champ : avant, je n’avais pas de cheveux, mais maintenant – et c’est là que l’homme bedonnant auquel appartient cette voix apparaît – j’ai beaucoup de cheveux. Pas croyable, il n’avait pas de cheveux et maintenant il en a, que tu te dis en t’esclaffant. Toi aussi, il y a trente ans, tu en avais des cheveux.<br /><br />Krsh.<br /><br />Le trois, suivi du neuf. Ensuite le sept, le …<br />Krsh<br />Vénus est en vierge, ce qui …<br />Krsh<br />Ça ne peut pas être Shirley qui a fait ça…<br />Krsh<br />Si on allait tous canaliser nos énergies…<br />Kkkkkkkkkkrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrshhhhhhhhhhhshshshsshhsshshshssh<br /><br />Rapidement, comme un poulet d’une chaîne de restaurants américaine dont je tairai le nom, tu es gavé. Toutes ces informations peu pertinentes et cette avalanche de nombre finissent par te griser. Tu te dis qu’on essaie vraiment de faire gober n’importe quelle connerie à n’importe quel con qui se trouve devant la télévision à cette heure, mais avoue-le, ton surplus de poids, ta calvitie, ça t’inquiète vraiment. Chaque jour, tu prends conscience du temps qui passe, surtout depuis ton anniversaire de quarante ans, comme si, à partir de ce moment, tu ne comptais plus les années qui s’accumulent, mais celles qui te séparent de la mort. La nuit, quand tu ne trouves pas le sommeil et que tu te laisses absorber par l’écran à tubes cathodiques, tu te sens vieillir encore plus. C’est alors que tu mets à dresser une liste de choses qui te font prendre conscience que tu n’es plus jeune. Du tout.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu considères la marche et les quilles comme des sports. Manger du blé d’inde, aussi.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu passes plus de temps dans tes pantoufles que dans tes souliers ou tes claques.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu trembles tellement que tu en échappes tout. Ton dentier et tes cheveux, entre autres.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu dois t’asseoir pour attacher tes souliers (t’es vieux ou bien juste trop saoul, mais ça, c’est une autre histoire).<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu effectues tes transactions bancaires directement au comptoir et que tu t’adresses à une personne (avec une vraie peau qui n’est pas de métal; une vraie voix et toutes ses différentes intonations; une vraie mauvaise haleine et une vraie odeur de parfum désagréable).<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu fais un tour de machine pour te rendre à la commission des liqueurs.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tes cheveux deviennent mauves (t’es vieux ou bien juste un jeune punk, mais encore là, c’est une autre histoire, là même que plus haut).<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu vas plus souvent au salon mortuaire qu’au restaurant.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu manges tes céréales avec de l’eau chaude, que tu bois de l’eau chaude avant de te coucher et, de temps en temps, brin de folie, tu y laisses fondre une peppermint, que tu appelles « paparmane ».<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu reçois et envoies des lettres par la poste.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu surveilles vingt fois par jour si tu as reçu du courrier.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu n’as rien d’autre à faire que de te rendre à la banque aujourd’hui pour mettre à jour ton livret.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand l’avenir de ta station de télévision préférée, qui menace de ne plus tenir de bulletin de nouvelles, te tient à cœur.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu surveilles les promotions sur les couches et que ce n’est pas pour le dire à ta fille qui vient d’accoucher.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu composes un numéro de téléphone tellement lentement que l’opératrice te demande de le composer à nouveau.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand on retrouve chez toi toutes sortes de petits bouts de papier, sur lesquels on peut lire le mode d’emploi de la télévision et du vidéo.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand avant d’aller te coucher tu lis la rubrique nécrologique à voix haute, c’est-à-dire en marmonnant.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand avant d’aller te coucher tu as soudainement peur de la mort, tu te demandes d’où ça peut bien venir.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu réponds à l’opératrice qui te demande de recomposer le numéro de téléphone parce que tu es trop lent.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu ne sors plus de chez toi après la tombée de la nuit. C’est vrai que, dans ton temps, les histoires de loups-garous étaient chose courante.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand ton petit fils t’explique pour la huitième fois comment enregistrer un programme avec ton vidéo.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu prends des photos du pape quand tu le vois à la télévision.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand tu remontes légèrement ton pantalon au niveau des cuisses, avant de plier légèrement les genoux pour te pencher légèrement.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand, toujours devant la télévision, tu te dépêches de prendre en note une recette ou les numéros de la loterie.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand les boutons de ta télécommande sont devenus trop petits. Si seulement tu pouvais mettre tes lunettes, mais tu ne les trouves pas.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux quand à cause de la technologie tout est rendu si petit. Comme les boutons de ta télécommande ou ta paire de lunettes.<br /><br /><br />Soudainement, tu t’arrêtes. Il est une heure quarante-huit du matin. Une heure quarante-neuf, presque cinquante, maintenant. Tu as bu un dernier café, après un repas bien arrosé, il devait être neuf heures. Et là, devant ta télévision et ses infopublicités qui envahissent les ondes la nuit, en ce moment, tu le regrettes amèrement cet allongé. Ironiquement, tout ce que tu souhaites, c’est justement de t’allonger. De dormir, enfin. Ça fait environ une demi-heure que tu recenses un paquet de trucs, comme ça, pour tuer le temps en attendant de t’endormir. Ta femme ronfle dans votre lit depuis un bon bout déjà.<br /><br />• Tu réalises que t’es vieux parce qu’à chaque fois que tu bois un café vers neuf heures et que tu souffres ensuite d’insomnie, tu passes plus de temps à caresser les boutons de ta télécommande que ta propre femme qui n’attend que ça depuis des années.<br /><br />Tu décides alors d’éteindre et d’aller la rejoindre. Cette nuit, tu lui feras l’amour comme jamais auparavant. En te levant, ton dos reste barré. Tu réalises alors que t’es vieux. Tu te rassois, rallumes la télé, le temps que le mal passe, et tu t’endors. <br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-38608029322893981492008-07-10T22:27:00.002-04:002008-07-10T22:49:02.494-04:00Quand le "vert" me fait voir rouge.<div style="text-align: justify;">Pus capable du mot "vert" utilisé à outrance. Pus capable de voir des publicités de produits pour nettoyer le bain, le char, les cheveux et les dents (c'est un tout-en-un) qui s'affichent comme des produits bons pour l'environnement. Comment peux-tu à la fois enlever des cernes; rendre les flancs blancs; ne pas abîmer le cuir chevelu tout en renforçant les pointes et avoir des palettes plus étincelantes qu'un t-shirt ? Bien entendu, ce produit n'a aucun effet néfaste sur quoi que ce soit, sauf peut-être la saleté et l'émail.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br />Pus capable de voir les gens se vanter d'être écolo, parce que c'est tendance. Pus capable.<br /><br />En fait, je me rendais au travail tout à l'heure. De voir tous ces gens sur la Plaza durant la fameuse vente trottoir m'a donné la nausée. Je n'ai pas pu vomir, c'est tellement pas écolo. Des centaines de personnes, dont plusieurs, j'en suis certains, qui se disent ouvertement responsables et préoccupés par le sort de notre plus belle planète au monde. Ces mêmes gens qui, parce qu'ils voient un étiquette rouge, deviennent complètement cons. Consommons, consommons, mais utilisons des sacs réutilisables et surtout, ne pas acheter de bouteilles d'eau, c'est pas écolo, mais garochons nous dans des magasins à une piassssssse pour acheter un paquet de trucs jetables, juste parce que c'est une piassssse. Nulle part il n'est écrit que ce n'est pas mauvais pour l'environnement, mais quand ce le sera, devenons responsables. J'ai pour mon dire que, tant que les médias n'en ont pas touché un mot, c'est que ça doit être correct.<br /></div><br />Calvaire.<br /><br />P.S. Je ne suis pas moins con, tout autant, mais j'essaie de réfléchir avant d'acheter. C'est un peu ainsi que je fais ma part.<br /><br />P.P.S. Je ne vise personne ici, je crois que bien des gens font des efforts, mais de voir une marée humaine qui voit du rouge partout me donne envie de devenir daltonien.BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-45140765795243827152008-07-02T12:16:00.001-04:002008-07-02T12:21:21.863-04:00Comme une solitude.<div style="text-align: justify;">L’errant se frôle à la joue du temps, qui chaque jour le berce vers un pas de moins. Les vestiges d’une averse ruissellent sur son manteau et le vent se fracasse sur sa frêle carcasse. Il n’a nulle part où aller et ne vaque à rien, sauf si ce n’est à la dérive. Le soleil vient tout juste d’apparaître et les buildings commencent déjà l’asphyxie des quelques morceaux d’éther visibles. À cette heure, les trottoirs s’inondent de personnages anonymes qui ne font que passer et s’enfoncent entassés. L’errant ose timidement l’affront de la main, tendue devant lui, avant que, dans les autobus et les métros, d’un pas cadencé, s’inhument une marée humaine. Dans cette cohue quotidienne, dix mille visages, tournés vers lui, sur lesquels se dessinent et se dressent de muettes critiques.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Une pièce de monnaie se pose dans une paume.</span><br /><br />L’adolescente leste traîne avec elle un violoncelle élimé. La mélancolie de ses jours se joue sur grand format et s’accorde en démesure. Aspirée par l’apathie des masses et des masques revêtus, elle se laisse porter comme un navire sur un <span style="font-style: italic;">fetch</span>. Au loin, au-dessus de sa tête, l’instrument de ses vertiges demeure encore visible et se heurte à l’<span style="font-style: italic;">èbe</span> du pavé.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Un archet d’écrin se lustre sur une corde et, à fleur de peau, en surface, se grave un sourire.</span><br /><br />Le junkie. Sa souffrance se fixe au bout d’une aiguille et s’encre sur sa peau. Balafres de doléances, ses bras se balancent le long de son corps et il marche, malaisé, à travers la foule. Ses bottes battent le tempo d’une manœuvre militaire et ses sanglots s’engloutissent sur faîte de silence.<br /><br /><span style="font-style: italic;">À travers l’alinéa des allées et venues, j’appuie sur le déclencheur. </span><br /><br />Un déclic, imperceptible ou presque, fige, sur pellicule, le temps. Trois figures, trois routines qui, ainsi exposées, apparaissent soudain moins en aparté. Je me fais discret et m’éclipse comme un voleur qui viendrait de leur arracher un souffle. En m’éloignant, je réalise que le boîtier de mon appareil photo n’est plus étanche : une fissure, par laquelle la lumière pénètre, comme une fenêtre mal calfeutrée, viole les moments où les secondes s’effritent entre mes doigts. Le temps ne dure pas, il s’éternise. En passages éphémères.<br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-49321413445426243942008-07-01T14:04:00.003-04:002008-07-01T14:09:42.551-04:00Lendemain de veille (trois de... trois ?).<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJrZdN3JVJiujWNE9R_czFVevNZKuC4FCBDvfS3dnWl8Yxe4dCigwME0XszDCFdkf9R9-Y0IZbyiMtiMyrkgELw8GkuMO3iSvVFG_zpKFO_kbsrkskQ_agQ1FewtSsKv-M-fcUk78lOYnf/s1600-h/planche3final.72.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJrZdN3JVJiujWNE9R_czFVevNZKuC4FCBDvfS3dnWl8Yxe4dCigwME0XszDCFdkf9R9-Y0IZbyiMtiMyrkgELw8GkuMO3iSvVFG_zpKFO_kbsrkskQ_agQ1FewtSsKv-M-fcUk78lOYnf/s200/planche3final.72.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218108417309665154" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: justify;">Voici donc, pour l'instant, ce qui met fin à cette bande dessinée.<br />C'était plus un exercice qu'autre chose, mais un exercice qui m'aura beaucoup plu.<br />Même si je suis nul en dessin, on peut arriver à ses fins par d'autre moyens...<br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-75223590380516724392008-06-27T15:19:00.003-04:002008-06-27T15:23:15.112-04:00Lendemain de veille (deux de ... trois, pour l'instant)<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj51hg__LdlIMX18wVYsxVEJkT7gnAAJ2QDaa1HpWH5PSGmW8AFP44gZUI0SkPDT5VNZVdT8VKf_0Ng8X5zd__SFMgmfcguCC-HumIA27JwkCaeIaGDx46epKNJsrWGCz_ZhmN38BYo9SB7/s1600-h/planche2final.72.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj51hg__LdlIMX18wVYsxVEJkT7gnAAJ2QDaa1HpWH5PSGmW8AFP44gZUI0SkPDT5VNZVdT8VKf_0Ng8X5zd__SFMgmfcguCC-HumIA27JwkCaeIaGDx46epKNJsrWGCz_ZhmN38BYo9SB7/s200/planche2final.72.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5216643315242838178" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: justify;">Voilà donc la deuxième partie de cette bande dessinée ou de ce roman-photo nouveau genre. Pour l'instant, il y en a trois en tout, peut-être que ça en restera ainsi, qui sait. Je me suis néanmoins bien amusé avec ce petit projet. Moi qui n'a jamais été bon en dessin, c'est fou ce que la technologie peut faire...<br /></div><br />À suivre.BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-39083273074443874522008-06-23T23:34:00.006-04:002008-06-23T23:41:23.607-04:00Lendemain de veille<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz5mZHelrfmlbNMcGlR5jJfvFVn5HZ8P4J7hstZXEp_R54zW8DsmE_Mes5IQRwxneIGtnO8J0wuUY2c2CFZ7w_HXpwS0b6O4EmBAJerJx7kXsAv0bQ6worK6pEhCgOPuQrVSIwAby1l8ux/s1600-h/planche1final.72.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 134px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz5mZHelrfmlbNMcGlR5jJfvFVn5HZ8P4J7hstZXEp_R54zW8DsmE_Mes5IQRwxneIGtnO8J0wuUY2c2CFZ7w_HXpwS0b6O4EmBAJerJx7kXsAv0bQ6worK6pEhCgOPuQrVSIwAby1l8ux/s200/planche1final.72.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5215287567136797058" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><br /><br /></div><div style="text-align: justify;">Chose promise, chose faite. Avec un léger délai, bien entendu. Alors voici la première planche de quelque chose qui pourrait éventuellement ressembler à quelque chose. Les prochaines suivront d'ici peu. Avec un léger délai, bien entendu.<br /><br /><br /><br /><br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-51406566353048795932008-06-17T18:40:00.002-04:002008-06-17T18:43:14.209-04:00Du haut désert<div style="text-align: justify;">Il fait froid. Un froid mordant qui enfonce ses crocs dans les bouts de chair que les rares hommes et femmes venus là laissent paraître. Fin octobre, les feuilles recouvrent le pavé et l’hiver s’en vient, silencieux, se glisser sous les vêtements, cicatriser les visages. Ce soir, devant cinq ou six personnes seulement, c’est son dernier spectacle. Dernière fois qu’il peut offrir tout ce qu’il sait faire de mieux : leur rendre un sourire qui, l’espère-t-il, les aidera à passer à travers cette saison, incolore, qui élime les traits, une fois derrière les fenêtres calfeutrées. Tout l’été, il se sera élevé au-dessus de la foule, sous les yeux ébahis des enfants et les applaudissements des parents, mais dès que la musique cessera, dans quelques minutes, Pablo redeviendra Paul Blouin, anonyme personnage du quotidien.<br /><br />De l’autre côté du fleuve, il voit déjà la misère, subtile, comme une poudre osseuse, se dessiner sur les têtes des riches et des pauvres, mais il se garde bien de leur en dire un mot. C’est là son privilège, son secret à lui et, de toute façon, il n’est pas payé pour annoncer de mauvaises nouvelles. Au contraire, il est là chaque soir pour les divertir, pour leur faire oublier les maux et leur vendre des morceaux de rêves, des morceaux de ville. Ville qui redeviendra déserte aussitôt ses échasses, son chapeau et ses tubes de maquillage rangés dans le coin d’un salon faiblement éclairé.<br /><br /><div style="text-align: center;">..<br /></div><br />Le vent frappe sa fenêtre, une faible plainte s’immisce par le jour et se meurt aussitôt. On dirait le son d’une bouilloire qui siffle dans la nuit, on dirait qu’elle s’y est habituée depuis. Depuis trois ans, elle habite un minuscule appartement du quatrième étage d’un building décrépit surévalué où elle n’a d’espace que pour y mettre un canapé, une table, une chaise berçante près de la fenêtre, d’où elle regarde avec une paire de jumelles, en plongée, chaque soir le même homme. Le même homme, sur ses échasses, qu’elle a dû voir des centaines de fois et pourtant, elle ne s’en lasse jamais. Elle connaît son numéro par cœur, peut prévoir telle ou telle manœuvre, tel faux-pas, tellement qu’elle pourrait l’accompagner sans se tromper. Dans un instant, il fera dos aux spectateurs, comme il le fait d’habitude – il lève d’abord la jambe droite et pivote sur lui-même, toujours du même côté. Puis il retirera son chapeau, en extirpera un cœur en papier de soie qu’il offrira à une femme. Immanquablement, elle lui fera un sourire quelque peu timide avant de le ranger dans son sac à main. Chaque soir, elle s’imagine être cette femme, celle qui le reçoit, mais jamais elle n’a osé s’approcher de lui. Elle rêve de voir ses traits, enfin, son visage, sentir sa voix la bercer doucement; mais si elle était déçue par ses attentes, non, jamais elle ne s’en remettrait. Ce soir, elle sait qu’elle ne le reverra plus avant quelques mois et, forte d’un courage soudain, d’une bouteille de vin rouge presque terminée, elle s’est convaincue d’aller lui parler. Enfin, soupire-t-elle.<br /><br />Sur la pointe des pieds, empoignant la rampe fermement, elle descend l’escalier. Le spectacle se terminera, selon ses calculs, d’ici trois minutes. Tout juste le temps de voir la finale où l’homme descend de ses échasses et soufflant dans sa main, des centaines de bouts de papiers multicolores s’envolent. Depuis trop longtemps déjà, elle se répète en boucle les mots qu’elle lui dira, le ton qu’elle devrait employer, les gestes qu’il lui faudra éviter, les sourires discrets et charmeurs, le regard placide, détaché, bref, son numéro qu’elle a dû répéter des centaines de fois sans se tromper, et rien que de penser au moment où elle sera près de lui… étourdie elle ouvre la porte qui donne sur l’extérieur prend une grande respiration il fait froid. Un froid qui lui arrache une larme.<br /><br />La femme ajuste son par-dessus et se dirige vers l’homme aux échasses. Arrivée près des spectateurs, nerveuse, elle le voit descendre et les remercier chacun d’être venu pour son dernier spectacle de la saison. Il souffle dans sa main et des centaines de colombes s’envolent, comme prévu, dans la nuit. Même les rares passants, au loin, s’arrêtent devant tant de splendeur. Elle a peine à retenir ses larmes. Le spectacle se termine lorsque ces mêmes bouts de papiers retombent au sol et s’emmêlent aux feuilles que l’automne a laissées derrière lui. C’est alors qu’il s’approche d’elle, en retrait, et lui souffle à l’oreille : « Tu t’es enfin décidé à venir ». Sous le choc, elle ne répond rien. « Oui, enfin », voudrait-elle dire, mais elle en est incapable. Il lui glisse alors un morceau de papier chiffonné dans la main. Le contact de leurs peaux l’envoûte et l’empêche de détourner le regard. L’homme la salue en inclinant la tête et rejoint les spectateurs qui le félicitent tous. Pendant quelques secondes, elle demeure sur place sans bouger puis, soudain, réalisant ce qui vient de se produire, elle monte rapidement s’enfermer tellement elle a honte d’elle. « Si seulement », se répète t-elle à voix haute, « si seulement ». Sur sa table, elle dépose le papier, regarde par la fenêtre, l’homme est toujours au centre de la place publique, rangeant ses échasses dans un sac. « Si seulement ». Il lève les yeux vers elle, sourit, et les derniers spectateurs s’éloignent. Elle ferme les yeux, longtemps, avant que l’hiver ne les chasse tous de là et elle s’endort. Après tout, elle aura amplement le temps de lire le bout de papier sur la table. L’hiver sera si long cette année. Long et froid. À se répéter les mêmes mots. Seulement.<br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-27700108742405612292008-06-10T13:58:00.001-04:002008-06-10T14:01:42.371-04:00L'esquisse d'un écueil.Écrire un roman est une grave erreur. Tourner un film, aussi. Composer une chanson, faire de la photo, peindre une toile. Se laisser mourir, en silence, et faire des enfants. <br /><div style="text-align: justify;">Des erreurs. <br />Répétées. <br />Au tournant d’une rue, vous croisez un homme dans un manteau de pluie. Il porte une casquette enfoncée sur la tête et s’appuie sur une canne en claudiquant maladroitement. Vous ne voyez pas ses yeux, et pourtant, vous chercher son regard dans cette pénombre. Il vous intrigue. Vous y repensez toute la journée. <br />De moins en moins. <br />Il devient alors un vague souvenir, un personnage de livre que vous n’écrirez jamais. <br />La même chose se produit le lendemain, sous un soleil radieux d’automne; une femme vient d’accoucher et dans le quartier tous les voisins sont réunis dans le stationnement pour la voir défiler, avec le poupon dans le carrosse, le ventre flasque, des cernes sous les yeux, mais un sourire affiché, permanent, comme un trait de crayon-feutre sur une toile qui ne sera jamais rien de plus qu’une ébauche. <br />Tous des souvenirs avec lesquels il faut se battre chaque jour pour ne pas qu’ils s’enfouissent quelque part. <br />Les souvenirs tuent la mémoire. <br />À petit feu. <br />Une corde vibre à l’intérieur d’un piano quand on appuie sur une touche, l’air en est rempli quelques secondes puis, peu à peu se dissipe l’écho de cette note. Et des mots, tous plus longs les uns que les autres, ordonnés en des phrases à tournure poétique, couchés sur une feuille lignée, ne deviennent rapidement qu’un bout de papier assombri. <br />Je m’arrête et me relis. <br />J’oublie.<br />Je chiffonne la feuille et la lance dans la corbeille à côté du lit. Les ombres viennent à peine de disparaître, à l’extérieur; ne reste plus que les réverbères, alignés comme des bougies, pour me rappeler que la nuit n’est pas aussi sombre que j’aime le croire. Le ciel est vide, nulle étoile n’osant s’y aventurer de peur d’être la seule à scintiller. Même la lune déserte derrière les nuages gris. <br />Demain. <br />Demain, il pleuvra. <br />Les traces du passé seront noyées et le soleil se postera bien haut. <br />Routine des lendemains.<br />La mine de mon crayon vient de se briser à nouveau. Je l’aiguise, l’observe, pointue comme une flèche prête à être décochée, souffle doucement sur le plomb qui, à peine visible, vol dans l’air vicié de cette chambre et tombe sur le plancher. S’infiltre dans le tapis où des milliers de souliers ont laissé leurs empreintes avant moi. Je tire une nouvelle feuille de mon cartable et j’écris. <br />N’importe quoi, n’importe comment. <br />Je ne sais pas. <br />Et je m’ennuie.<br />Dehors, tout est calme à cette heure. Les gens, les voitures, les cris, qui durant la journée emplissent mes oreilles, se taisent au profit du souffle strident du vent qui se fracasse contre la fenêtre de la chambre huit de cet hôtel, cinquante-deux vingt-cinq chemin de la Côte-des-Neiges. La nuit se meurt et, sous une lampe de chevet qui menace de s’éteindre à tout moment, j’ai envie de pleurer. <br />De mourir. <br />À mon tour. <br />Comme des milliers d’enfants qui, chaque jour, ne connaissent qu’un léger souffle de vie. J’arrête tout, éteint ma cigarette et vais me coucher dans ces draps qui ne sentent rien, mais qui sont là, bien propres pourtant. Je m’écrase sur le matelas aux ressorts qui grincent sous le poids des corps qui s’étendent en silence. <br />Je m’endors.<br /><br /><div style="text-align: center;">..<br /></div><br />Je pense à toi. <br />Depuis une heure, le cadran sonne. <br />Tu te sens trop lâche pour l’éteindre alors tu laisses la musique envahir la chambre. Tu t’enfouis la tête sous les couvertures parce que je ne suis pas là pour l’éteindre. Au bout d’une heure, tu te décides à te lever. <br />Tu me cherches du regard, ta main caresse le côté gauche du lit, je n’y suis pas. <br />Tu mets en marche la cafetière et pose le pied sur le balcon pour prendre le journal. À gauche, à droite, en haut, en bas, tes yeux vont à ma recherche. <br />Tu refermes la porte et t’assieds à la table de la cuisine. En épluchant l’actualité et tous ces tristes délits, tu sirotes ton café sans sucre, sans amertume, sans goût. Le prends-tu toujours aussi faible depuis que je ne suis plus là pour le préparer ? <br />Tu sautes ensuite sous la douche, règle la température de l’eau le plus chaud possible, étends les bras pour t’étirer. Tu sais que je préfère une douche bien froide, il n’y a rien de tel pour se réveiller. Tu en profites. <br />Tu t’emmitoufles dans une grande serviette de plage, ramasse tes cheveux en un chignon et de la main, tu essuies le miroir embué. <br />Ton reflet, plus triste que jamais, n’est qu’une balafre sur ton iris depuis que je ne suis plus là pour te dire que tu es la plus belle au monde.<br /><br /><div style="text-align: center;">..<br /></div><br />Vers huit heures, je me réveille. On frappe timidement à la porte. Je ramasse mon pantalon sur le sol, l’enfile sans prendre le temps de le boutonner et j’ouvre. C’est la femme de chambre qui, d’un air agacé, semble me demander de quitter. Je lui fais signe d’entrer, que je n’en ai que pour quelques secondes. Elle regarde sa montre et attend dans l’embrasure pendant que je ramasse quelques feuilles, un stylo, un peu d’argent, pendant que je me brosse les dents, enfile un chandail de laine troué et un chapeau – celui que tu m’avais offert l’an dernier à Noël, enveloppé dans du papier bleu émeraude. Je descends au rez-de-chaussée, m’installe à la table près de la fenêtre, la même table où, chaque matin, les conversations ne sont qu’échos de murmures. <br />J’attends que le serveur m’apporte mon café, noir, sans même que j’aie à le lui demander. J’en prends une gorgée du bout des lèvres et commence à écrire. Tout comme la veille et l’avant-veille et les jours auparavant, les mots se perdent, sans sens, sur la feuille. Je les rature, griffonne dans la marge, raye les bouts de phrases, jette le papier par terre, réfléchi, le ramasse, relis. Pendant que je mange, je fixe la boule de papier chiffonnée sur le coin de la table. Et je pense à toi. À mon retour. Je pense à l’enfant que nous voulions. Je pense. De mon portefeuille, je tire ta photo, la fixe longuement sans cligner, la dépose sur la table. Des égratignures sur l’émulsion. <br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-33150865083126796132008-06-07T08:51:00.006-04:002008-06-07T09:52:48.259-04:00Le 9e art<div style="text-align: justify;">Depuis peu, très peu, environ un mois, je délaisse la littérature au profit du 9e art. La raison en est fort simple. Un cours d'intro pour lequel j'ai obtenu 99.5% à l'université (là, c'est là que je me pète les bretelles!), puis, de découvertes en découvertes, je me suis trouvé plusieurs affinités avec ce "sous-genre".<br />Parmi les auteurs qui me font craquer dernièrement, voici quelques liens fort intéressants:<br /><br /><a href="http://velue.blogspot.com/">Jimmy Beaulieu</a><br /><a href="http://leiftande.blogspot.com/">Leif Tande</a><br /><a href="http://monpetitnombril.wordpress.com/">Pascal Colpron</a><br /><a href="http://philippegirard.blogspot.com/">Philippe Girard</a><br /><br />Et plus récemment, deux séries de nos voisins du sud:<br /><br /><a href="http://www.thegoon.com/">The goon</a><br /><a href="http://www.nois.fr/">Walking dead</a><br /><br />Bon, ce long détour pour vous dire, lecteurs (si lecteurs il y a), que je suis nul en dessin. Néanmoins, je me suis amusé à faire quelques planches que je mettrai en ligne sous peu. J'aimerais bien avoir quelques commentaires (si vous aimez, détestez, êtes indifférents, bref, dites-moi ce que vous en pensez sans retenue aucune). Et si vous avez lu des bonnes bd, faites-m'en part.<br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-65618103171889282042008-06-02T21:20:00.001-04:002008-06-02T21:22:20.935-04:00À première vue.<div style="text-align: justify;">J’étais là et j’attendais. Impatiemment. Quelques pièces de monnaie et de vieux journaux éparpillés, jonchaient le sol. Ma nouvelle paire de chaussures et mon complet, tous deux achetés à rabais, ainsi qu’une mallette en cuir, me donnaient un air sérieux. Affreusement. Sans parler de mes cheveux, séparés d’une raie aussi définie qu’une frontière entre deux pays en guerre. Je n’avais pas l’habitude d’être si bien habillé, mais lors d’une entrevue, la première impression est toujours très importante. Je jetai un rapide coup d’œil à ma montre, pour m’apercevoir que j’étais déjà en retard. Je devais donc m’armer de patience et attendre le prochain métro. Je sortis un livre, corné à la page cinquante-deux, là où je l’avais laissé la veille et m’étais endormi, finalement, à poings fermés après avoir soigneusement replié le coin de la page. Un livre pas particulièrement intéressant, mais je ne pouvais m’endormir sans avoir lu quelques lignes. Parfois, à court de bouquin, je ramenais une boîte de céréales, des circulaires, une bouteille de shampoing, d’aspirines, une bouteille d’alcool, et en lisais les étiquettes. Depuis mon enfance, c’était comme ça. Comme si le sommeil m’angoissait et que je n’arrivais pas à m’y abandonner complètement. Côté cœur, c’était la même chose. Ma femme m’avait quitté, il y a bien des années. Je ne l’attendais plus. L’avais trop fait. À n’en pas fermer l’œil de la nuit. <br /><br />Nous étions une trentaine à attendre le métro. Une trentaine, en retard, qui n’osait se regarder droit dans les yeux. Une espèce d’entente entre citoyens de grande ville. Un homme s’approcha à ma droite. D’un pas lourd. Il me frôla l’épaule et se posta à quelques centimètres de moi. Je sentais son souffle. Et sa respiration rauque, un bourdonnement que j’aurais chassé de la main. Je m’éloignai de quelques pas. Un autre clochard, me suis-je dit. Un autre qui veut de l’argent pour se payer une bière ou s’acheter de la drogue. Un autre fuyard du quotidien, qui n’ose l’affront. L’homme me suivit. Il se tourna vers moi. C’était un noir dans un manteau rouge griffé, un homme qui n’avait rien d’un sans-abri. Il me fixa longuement de son sourire fluorescent où une dent en or scintillait comme un feu de Bengale à l’aurore. Je lui rendis la politesse, puis retournai à ma lecture. Que me voulait-il ? Je n’arrivais pas à me concentrer sur mon histoire, relisant chaque ligne trois fois. Il me tapa sur l’épaule en insistant. Je levai les yeux.<br /><br />« Excusez-moi monsieur, me lança-t-il, je viens tout juste de mourir ».<br />Puis il hésita. Leva les yeux au ciel comme si la réponse s’y trouvait. Devais-je offrir mes sympathies ? Le serrer dans mes bras et lui dire que ça allait passer ? De l’empathie ? Un mot d’encouragement ou encore éclater de rire ? Je ne dis rien, baissai les yeux sur mon livre.<br /><br />« Vous savez, monsieur, vous avez de la chance. Le métro de Montréal est vraiment la huitième merveille du monde.<br /><br />- Effectivement. Surtout quand on n’est pas en retard. Surtout quand personne ne nous attend. »<br /><br />Il se tourna alors vers la jeune femme à sa droite et lui tint le même discours. Son visage se couvrit de rouge et elle me questionna du regard. Je haussai les épaules. Le métro freina alors dans un cri strident, les portes s’ouvrirent. Je laissai sortir quelques personnes et entrai. Je pris place près de la fenêtre et me replongeai dans ma lecture. Au moment de partir, je regardai l’homme noir qui était toujours sur le quai. Il n’entra pas. Tandis que je m’en éloignais, je repensais à la phrase qu’il m’avait dite plus tôt. Pourquoi n’était-il pas monté alors ? Je ne le saurais jamais. Sûrement que personne ne l’attendait. Je rangeai mon livre et jetai un coup d’oeil aux gens dans le wagon. Un homme lisait un journal, une femme se mouchait, un adolescent écoutait de la musique, un enfant, à côté de moi, récitait fièrement l’alphabet à sa mère. À la lettre « m », il hésita. Je la lui murmurai doucement. Il se reprit et recommença. Jusqu’à la fin. <br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-89364423363864673552008-06-01T09:14:00.000-04:002008-06-01T09:17:11.552-04:00De l'autre côté.<div style="text-align: justify;">Assis sur un banc de parc où durant la journée de vieilles femmes viennent s’installer toujours à la même heure pour nourrir les pigeons, je tâtais le fond de ma poche. Les quelques billets qui s’y trouvaient un peu plus tôt n’y étaient plus. Partis, disparus sans trop savoir ce que j’en avais fait. <br />Encore une fois, je devrais rentrer à pied, seul, en évitant de m’attarder dans les rues à cette heure. La nuit pourrait m’avaler. <br />Embourbée dans le flot de véhicules, la rue Saint-Denis – comme chaque année d’ailleurs en cette période de canicule – se transforme en un véritable tapis turc. Des milliers de touristes, de banlieusards, d’hommes, de femmes venus observer, pour le simple plaisir d’être sur place, échouent ça et là aux abords des scènes érigées au milieu des passants. L’espace d’une soirée, qui s’étire jusqu’à la fin du mois d’août, le silence anonyme de la ville n’existe plus. Et je m’y perds. <br />Que ce soit les coups de klaxons, les sirènes de pompiers ou encore les gyrophares qui donnent à la nuit cette teinte rougeâtre, Montréal prend, au tournant de la pénombre, des allures de champ de bataille. Des gens se tiraillent, se bousculent – afin de s’approcher encore plus près de ces musiciens noirs aux doigts boudinés qui enchaînent les notes – simplement pour sentir la musique les envahir. Pour se laisser bercer sur des airs rythmés.<br /><br /><div style="text-align: center;">..<br /></div><br />Le parc était désert. Seuls quelques pigeons se battaient et picoraient les graines laissées là par les vieilles femmes durant la journée. Ils repartaient au bout de quelques minutes, rassasiés, puis ils revenaient et me fixaient, me suppliaient de leurs yeux perçants.<br />À cet instant précis, je me souviens. Je me souviens ce que je me suis dit, en les voyant ces deux-là de l’autre côté de la rue. D’où j’étais, je ne pouvais pas discerner leurs visages. Seulement le contour de leurs deux corps, dessinés par un réverbère affaibli sur le ciment taché. Ils s’étreignaient jusqu’à s’effriter. <br />Derrière eux, un autobus. En lettres bleues sur fond blanc, le nom de la compagnie de transport. <br />J’imaginais très bien la scène : l’homme devait partir en voyages d’affaires, laissant derrière lui sa femme qui occuperait ses temps libres à attendre son premier coup de fil. Il lui dirait qu’il va bien, qu’il a fait bonne route, qu’il a un peu mal au dos – ainsi que tous ses membres inférieurs – parce qu’il s’est malheureusement assis derrière un homme qui mesurait six pieds et qui avait reculé son siège au maximum, ne lui laissant, par le fait même, aucun espace pour se dégourdir les jambes. Il demanderait ensuite à sa femme de lui raconter sa journée dans les moindres détails. <br />Pendant ce temps, dans la salle de bains à la peinture défraîchie, une femme se prélasserait sous la douche. Une femme du même âge qu’elle, aux seins refaits, au regard pétillant de celle qui a bu une bouteille de vin à elle seule. Une femme à la silhouette discrète sous son tailleur sobre, mais qui, une fois nue, laisse entrevoir des courbes sveltes et des hanches d’une harmonie accablante. <br />L’homme n’écouterait pas sa femme lui dire à quel point elle l’aime, à quel point elle s’ennuie déjà. Trop. Qu’elle a déjà hâte qu’il rentre à la maison et qu’il lui fasse l’amour, en silence, avec force brute, mais tendresse. <br />Non, il ne l’écouterait pas, plus préoccupé par le bruissement de l’eau sur le carrelage, que par ce que celle qu’il a épousée, il y a maintenant trois ans, lui dirait. Il raccrocherait le combiné, enlèverait ses vêtements, fermerait les yeux, prendrait une grande respiration, et se mouillerait à son tour. <br /><br /><div style="text-align: center;">..<br /></div><br />Je regardais l’homme embrasser sa femme une dernière fois avant qu’il monte dans l’autobus. Pauvre d’eux pensai-je, l’amour est une corde au cou. <br />C’est ce que je me suis dit, à cet instant précis, en les voyant ces deux-là de l’autre côté de la rue. <br />Assis sur un banc de parc où durant la journée de vieilles femmes viennent s’installer toujours à la même heure pour nourrir les pigeons, je tâtais le fond de ma poche. Les quelques billets qui s’y trouvaient un peu plus tôt n’y étaient plus. Partis, disparus sans trop savoir ce que j’en avais fait. Je regardai ma montre. Tic, tac. Tic, tac. Je me levai, attachai mon lacet qui s’était défait, et je me suis mis en marche d’un pas rythmé. Un homme entra dans un taxi après qu’une femme en soit débarquée. Dans le coffre, elle prit son sac, qu’elle balança sur son dos. La voiture se perdit dans les lumières de la ville.<br /><br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6962051974474526852.post-53568919484952940842008-05-31T19:54:00.000-04:002008-05-31T19:55:25.961-04:00Ceci est un test<div style="text-align: justify;">Z'avez qu'à relire le titre.<br />Rien de plus à ajouter pour l'instant.<br /></div>BEAUCHhttp://www.blogger.com/profile/09089876075131859749noreply@blogger.com0